"Leurs coeurs s'embraser

Je te raconterai

L'histoire de ce roi

Mort

de n'avoir pas

Pu te rencontrer".

(Aprendi a no traducir en publico y en privado canciones de la Piaff, intentenlo y quizas me daran la razon).

Esto forma parte de un cuento mas grande, leeran el final, por razones de espacio y tiempo(verguenza e inseguridad personal tambien) no ira completo. Si le gusto feliciteme, sino critique con todas sus fuerzas a la srta. Dada. Los aciertos son mios, los errores parece que no

Malena ahora siente lastima de si misma porque tiene tantas horas muertas en su día que le permiten suponer demasiado. Las sillas del parque constituirán mientras quepa decir siempre, los únicos puestos en los que no se hacen muchos distingos de orden social. En otros lugares los asientos se manejan por escalas en las que los sentidos individuales y colectivos se mantendrán maquinados por criterios ínfimos y miserables. Y tambien odia esa palabra pues parece describir bien todo lo que se supone que ama.

Mientras tanto se revelan detalles de la Iglesia, una arquitectura que como siempre habla solo si se le pregunta lo necesario. Practica exclusiva de los edificios que guardan cierta congruencia estetica, siglos de evolucion no permiten aun que los humanos aprendan a hacerlo.

Comprar un periódico, meter rápido los dedos en una fuente que sostiene a Rocafuerte, mirarle la espalda porque no quieres observar sus ojos, todo eso tiende a diseccionarte hacia la esquina del parque. En tu cabeza intempestivamente y más allá del marco referencial se incrustan imágenes que no pertenecen a este tiempo. Te gusta eso de ser pensar en el lado frívolo de la contracultura, en la Mary Quant, las minis que le puso a la Twygy, una foto de trucaje barato en la que una mujer huesuda de grandes pechos huye de un ser terrorífico, cuando lo que a que realmente te asusta es eso de pensar que no entiendes las palabras en alemán que acompañan la imagen. No entiendes nada a veces, te asusta quedarte con los significados incompletos y todo se hace negro y blanco, noir and white nunca gris. Nada invade el desorden, ni siquiera esas imágenes que con el tiempo se sienten prestadas.


Monologo sin número (o reflexiones sin sentido aparente en un mundo desprovisto del más común de los sentidos).

¿Qué pasa cuando el mundo da vueltas, no estas ebria y sabes que no se avizora un desmayo renacentista?.
¿Puede que las preguntas inconclusas te hubiesen llevado a la insania?
¿Te encuentras en un estado parcialmente alterno a la realidad o solo rompiste el molde de gelatina?
Las imágenes se suceden hasta que no te sostiene el suelo sino tu cama. Te curvas despacio en L Malena. Y la radio te habla.

“Como dijo el cronopio mayor: El sueño es realidad"; "Sean realistas: pidan lo imposible"; "¡Abajo el realismo socialista! ¡Viva el surrealismo!; "Hay que explorar sistemáticamente el azar"; "Durmiendo se trabaja mejor: formen comités de sueños".

Al oír el tono serán las 6 horas, 30 minutos, cero segundos. Remata desde la radio aquella voz estandarizada.

Y yo, Malena le arrebato la batuta narrativa a la intrusa, decido apagar la radio, porque hoy no vivo en automático. No se bien que modalidad emprenderé pero la respuesta quizás duerme en ese parque o en otro. Solo me falta dialogar con don Rocafuerte. ¿O en los tiempos globalizados serán más sabias las palomas?

http://paraisofilm.blogspot.com%20(si/ no lo han visto, se los recomiendo)