Una sutil vendetta en la boca de Alicia Dada que de seguro no le importa a nadie. (Ni ella, ni la función).

Entonces resulta que tengo algún problema cuando de mi parte no existe más que inmadurez y falta de criterio respecto a ciertas personas.

Mi sicoanalista sospecha que encuentro cierto grado de complacencia en martillar la idea de que estoy algo desquiciada porque en algún momento apareció en mi mente el arquetipo de que la genialidad se mezcla con la locura.

Ella también ratifica que existe algo de genialidad en mí, pues de manera alguna es voluntad que al parecer se me extravió ni erudición que tampoco siendo sincera es una de mis características.

Digamos entonces que no estructure ni un árbol en relacion al ser humano o la correntosa idea de que una cámara de fotos Pentax Optio E10 refleje mi forma elíptica, en un plano que ya parece extraocular, de “mirar”, “observar” y “ver” el universo.

He ahí el porque de la costumbre que me lleva a escribir acertijos. (Y que como algo de perdedora alevosa también tengo me creo Joyce interpretando a Carroll como el lo hizo, ¿Cómo se la índole de su interpretación? Respóndanselo Uds., yo no pude simplemente adivinarlo, el asunto no es onírico y las sospechas de cierto parecido anónimo con Carpentier tampoco estarían de más).

La cuestión es la siguiente, aparte de ser “la loca” equivalente contemporáneo al de la mujer del saco, queda en vilo la cuestión de si ¿Tengo o no talento? ¿


Créeme, lo que diré a continuación no es nada mas que completamente cierto y eso que en términos generales no manejo certezas, eso se lo digo al buen escritor que no al malo quien sinceramente no me interesa mas allá del agradecimiento nimio que le tengo por permitirme gastar mis últimos cartuchos de adolescencia y por darme la gran experiencia de acostarme con un artista mediocre o mejor dicho un no artista vestido de Vangh Gogh y Manu Chao.

Para luego claro poder comparar con posteriores experiencias y saber que en la primera transacción es bastante probable que a uno le metan “gato por liebre”.(¿Sabiduria popular o acaso no les sirve la experiencia?).

Ratifico lo que todavía se encuentra en el total silencio, se lo digo al buen escritor, aunque no le importe y a mi solo me quede la novela que se me antoja buena y eso lo digo ahora que no se demasiado, aun. Pues en una ocasión anterior leí también un retazo de obra del mal escritor que en su momento por ignorante considere genial para luego darme cuenta de que no era más que un vulgar pastiche. Ni siquiera podría decir seudo imitación porque le prefijo indicaría algo de cuidado en el momento de ocultar el papel carbón, lo que en este homicidio literario no se dio, ni siquiera se realizo con elegancia aunque tampoco se ofendió tanto a este apartado de arte como el mismo hombre suele hacerlo con la poesía. Por supuesto, aquella es una practica muy comun, así que el tipo tampoco cae en una falta extraordinaria (por inusual, sostengo).

Otra vez al buen escritor, probablemte si llego a terminar mi novela que ni siquiera empieza, encuentre también mediocre a la tuya, mis dos cuentos me agradan mas eso eso si y yo aun no he salido del continente. (Si consideramos América up y down como una sola).

Me aclaro la garganta para decirlo. Reconozco en esto una cura de silencio o cierta venganza.

¿Qué si me la merecía buen escritor? Pues no lo se, aun soy una criatura inexperta y afortunadamente te encuentro poco atractivo en el plano tridimensional que de ahí si hablamos del otro quizás solo seas una ilusión tonta o el gran “amor” de mi vida, lo escribo entre comillas porque creo que eso o bien no existe y no me amargo o simplemente nos lo inventamos o al decirlo mentimos.

Yo nunca lo he gritado, jamás le he dicho a alguien te amo porque creo que hay demasiada ficción subperticia en las dos palabras. Y una vez con el artista mediocre (y si adivinaron que era poeta pues si, por lo general resulta mas fácil ultrajar a la literatura desde ahi) sentí que al fin podría expresarlo, cosa extraña solo estuve en capacidad de escribirlo jamás de lograr que mis palabras entrasen en contacto con la atmósfera. Terrible esto, la del problema ahí si soy yo y no lo niego.

¿Dime tonta pero si no pienso que eres guapo (creo que omití mi criterio estético) significa que lo soy? No, simplemente hay algo más de evolucion. De ahí que tampoco me impresionara por tus títulos múltiples, ciertamente

Si esa fue la venganza por mi rechazo inicial te aplaudo Montecristo, tampoco me importo demasiado pero puedo decir que reconozco el trabajo que te haz tomado. Un buen obrero de la vendetta y se supone que la descendiente de italianos soy yo.

Tu hija no se parecerá a mi lo que para ti será una lastima quizás demasiado grande, tampoco se llamara * ni la mía tampoco. Si te robas el nombre estas exento de culpa, quien sabe si yo termine viviendo en **, fue tu idea, pero podría considerarla yo, se encuentra en la costa ¿no?y sin mar no vivo. Esto fue algo así como un silogismo narrado y poco escueto. Si se puede ser poco escueto. Si es que algo se puede ser aun.

Dicen que la belleza aterra y al menos en eso gane. He ahí mi vendetta, mas sutil pues yo soy delicada pero se que el corazón terminara de torcérsete cuando pueda mirarte desde mi océano cercano.

Y no te vea ni observe, solo te mire como una mancha ilusoria de sopa reventada en la pared de la habitación que no es mía, tal como veo y observo al otro. Convertirte en un todo para ,ahi si, ignorarte.



Sinceramente de nadie:

Alicia Dada.

La "loca" que asesino a Fer C.Toscano por no tener imaginación suficiente ni atreverse a declarar su insania en publico escudándose tras una supuesta enfermedad bastante tonta que existe pero no es la única, esta acompañada o eso quiero hacerles creer yo, porque así me divierto.

C.Toscano se dio cuenta de que los verdaderos hombres no levantan mujeres valiéndose del blogger. Es decir, los hombres que valen la pena en la cama o en cualquier lugar.
Dios existe por los dos argentinos que in flesh han proporcionado buenas experiencias.
Por eso y nada más ahora es creyente.